Он лежал, уронив голову на груду писем. Он ее любил. Он был готов забыть всех, забыть все свои дела, жить ради нее. Вместе с ней открывать новые горизонты, идя за звездами.
" Я люблю тебя…" у него дрожали руки, когда он снова видел эти строчки, написанные ее почерком.
"Мы будем вместе …всегда". Как же быстро закончилась вечность. Будто это был лишь фарс, какая-то игра. Спектакль окончен, грим стерт, и актеры, игравшие влюбленных, расходятся в разные стороны с холодным безразличием во взглядах. Он помнил последний бал. Их последнюю встречу. Он подарил ей золотую розу, похожую на золото ее волос. Она протянула конверт.
А потом ушла.
"Я умерла…"
"Я не справилась…"
Он сжал кулаки. Он же всегда был рядом. Почему?
Почему так случилось?
У нее был другой. Он знал об этом, но думал, что это пройдет, что она увидит ничтожество и настоящие чувства того, кто не заслуживал ее любви.
Что ж она, наконец, это увидела… когда тот всадит ей нож в спину. И он ничего не смог сделать. Она отделилась, ее новому увлечению не нравились их отношения. Что ж он был согласен подождать. Он знал, что это пройдет.
Он закрывался у себя и рисовал. Пейзажи, дворцы, цветы. Но никогда - ее. Он почти не ел. Лишь изредка слуги приносили ему кувшин вина. Он поливал им цветы и просил еще. Ночью, вслепую, он рисовал звезды.
Она умерла…
Она жива. Она где-то рядом. Ее оболочка. Она сказала, что она умерла… и чтобы он ее не ждал. Что-то тонкое и хрупкое сломалось внутри.
И она для него умерла…
Он занимался искусством, забывал о людях. Слуги носили ему вино. Он лил его вниз, смотря сквозь рубиновую нить на солнце. Где-то внутри мимолетно проскользнуло видение. Ее губы, шепчущие что-то. Но в голове и в сердце была пустота.
Все говорили, что он спился. Все говорили, то он сошел с ума. Но как только он появлялся на приемах у короля, пересуды стихали. Он был холодно вежлив и безразлично учтив.. Он был спокоен и мудр.
Просто он убил свои чувства.
Каждая девушка королевства была тайно или явно в него влюблена. Но ему было все равно.
Он мог танцевать, улыбаться, но его душа была вмерзшей в лед птицей. Девушки сходили с ума, глядя ему в глаза. Они признавались ему в любви, они посылали ему письма.
Он говорил, что ему не нужна их любовь. Они соблазняли, умоляли, рыдали, падая на колени, пытались целовать его руки.
Он мягко отстранялся, поднимал с колен очередную жертву его обаяния, вытирл ей слезы и молча уходил.
Сегодня он перечитывал эти письма в последний раз. Смотря на то, как края бумаги слизывает пламя, он провел рукой по щеке. Нет… показалось. Уже давно его лицо не знало слез.
Послышался какой-то шум, потом стук в дверь. Крик слуги. Он взял бокал вина и подойдя к двери открыл ее:
- Здравствуй, Дариан…